Frank Lampard Jr.

Quizás uno de los centrocampistas más admirables de las islas, el hijo del mítico jugador del West Ham, Frank Lampard Jr. ha sabido ponerse en valor por sí mismo, y hacer olvidar a su padre y a su primo (el red Jamie Redknapp). Su apellido sugirió en su día una forma de vida. Aunque el verbo LAMPAR, según la R.A.E. implica Afectar la boca con una sensación de ardor o picor en su primera acepción, y Tener ansiedad por el logro de algo en la segunda, Jóse y yo siempre identificamos lampar con pasear por el filo de la navaja vital, hacer del mileurismo un arte, pasarlas canutas con cada seguro de coche, cada dentista, cada veterinario, pagar el I.R.P.F. y desarrollar todo tipo de teorías sobre la creatividad financiera…

Lampar es lo que nuestros progenitores llamarían (en el caso de los míos con horror) “vivir al día”. Es una afición a la que se adscriben cada vez más españoles: no tener la más mínima capacidad de ahorro. Cuando me fui de casa la hermana de mi ex nos dejó 400 euros. Tardamos 9 meses en devolvérselos. Un parto. Cinco años después sigo por esa senda. Sentime culpable por no tener un colchón sería absurdo, porque no puedo, así que hagamos del lampar una bandera. La contraprestación de lampar, en mi caso, está en hacer lo que quiero y ser independiente. Alto precio en una democracia capitalista, que debería estar llena de toboganes hacia ese objetivo, si no fuera porque es una gran mentira.

El tipo que está sentado en la mesa de al lado en la oficina, gana el doble que yo. Está hablando por teléfono  y acaba de decir “el libro que me regalastes“, han leído bien “regalastes“. Él gana el doble. Lo que le da margen para incurrir en una de las aberraciones gramaticales que más odio. Esto está así montao. Ayer me llamó mi amigo M, anda en problemas. Hace tres años me dijo que me quedara en Guadalajara, que si tragaba sería el rey, y que más valía ser el rey en las provincias, que uno más en Madrid. Vía sms me transmitió lo agobiado y hastiado que está de ese desván lleno de humedades, maloliente y herrumbroso que es el periodismo local.

Cuando es una mierda es una mierda. Lo único que nos queda es la capacidad de coger al capullo por la solapa, que sienta nuestro aliento a Brugal a un centímetro de sus ojos y gritarle “Esto es mentira“, mientras se oyen, a lo lejos, cerrarse los garajes donde Bill Gates, los Beatles y Neil Armstrong fantasearon sus gestas.

M, brindemos por la vida (y sigamos lampando).

PODEMOS.