Inútil

Estoy en la ofi currando para nuestros más suculentos clientes. En el enésimo proyecto que, ya desde el dossier huele a fiasco y no hay por dónde cogerlo. Me pregunto qué hago aquí. Es hacer trabajo para algo que jamás verá la luz, y que se ve a la legua, pero bueno. Como en los estados soviéticos, cuando cosechaban para luego quemarlo… ufff!

He escrito un par de cortometrajes, bastante subnormales, estos días. No sé ya si tendrán cabida los cortos subnormales en festivales, o algún viso, osea que igual es, también, trabajo absurdo. Tampoco sé si los subnormales se sentirán ofendidos porque llamo a mis cortos subnormales, y se bajarán del anuncio de Repsol (ese de subnormales en surtidores, en plan queguayesmiempresaquecontratadiscapacitados) y me darán una ostia. Me estoy especializando en trabajo absurdo. Como cuando me puse en forma después de lo del tendón de Aquiles (que mucha gente, médicos incluidos, lo llaman talón de Aquiles, que digo yo que ese señor tendría el suyo y yo el mío, pero bueno) y en el partido que reaparezco me crujieron el tobillo… y a empezar de nuevo.

Intenté releer a Aristóteles, así hablando de griegos, y me dobló (la Ética a Nicómaco), así que como me ha dado por releer, me voy a poner con Proust, que el Camino de Swann tiene más su aquel (que ya es decir). Y nada, estoy harto de ver a Rafael Nadal -que no he cenao con él- hasta en la sopa. “Es un icono” dicen, nos ha jodío, ¡Vosotros lo convertís en icono!. ¡Ah!, y flipándolo con la noticia de que Aznar ha dejao preñada a una ministra del gobierno francés que, por lo visto es un jodío bulo internáutico. Por cierto, que siempre me ha parecido que Aznar podría ser el padre de Rafael -que no he cenao con él- Nadal, porque creo que tienen el mismo morrapio. Les pone a las tías. Nadal, digo.

Y esta noche concierto de los Fulanos de Tal, que no sé si seguirán siendo Fulanos de Tal o será la Chasca Tutum, o los Fulanos, o la banda de los Fulanos, o cómo comparecerán en Rivas, y el sábado bodorrio de Sampe, que es lo que me faltaba por hacer.

Ir a una boda. Ese mundo. Mis colegas vestidos de señores mayores, señoras gritando cual público de Los morancos por el ramo de la novia (a la que no conozco), la clásica hermana/prima/amiga de la novia que se nos acercará, como buenos mozos que somos, señoras con trajes de colores morados chillones y verdes pistacho -que lo han visto en el Hola!- pérdidas de dignidad varias en forma de cortes de corbata, gritos de vivanlosnovios y movidas así, música chunga acabando con Paquito el Chocolatero… un sinfín de aventura y diversión para el sábado en Pastrana.

A ver si sobrevivo.