Encuentros

Ayer vino a casa un marciano. Aparcó la nave en la calle Fray Luis de León, en zona verde, pero tranquilo porque eran más de las ocho. Me enseñó su plan y me gustó y le dije que sí así que técnicamente se podría decir que me ha abducido con mi beneplácito. Es curioso porque se trata del enésimo encuentro, en cualquiera de las fases, con un ser talentoso y marginado. Os contarán que estar marginado mola y eso, pero no. A todos nos gustaría tener una casa grande, con piscina, y un coche de puta madre, y camisetas de  diseño y un par de camisas de Armand Bassi, pero no nos dejan. De momento. Seremos los hijosdeputa más grandes de todos los tiempos.

Mis últimos domingos están siendo fantásticos. Hacía tiempo que no me pasaba. Pero da igual, porque si a uno le gusta Ryuchi Sakamoto y a otra Shakira todo se irá a tomar por culo. Esa es su teoría, y tiene su lógica y de momento yo la combato (obviando la erótica de la burocracia, que tiene su historia, pero no la cuento porque parecerá una fantasmada y ni en un contexto de IRPF y casillas locas tendría la más mínima lógica) , pero no siempre se tienen ganas de combatir, allá ella y allá yo. Por lo menos no le gustan Maná.

Me hace gracia la reacción de la gente cuando ve mi casa. Siempre dicen “está bien, así para uno y eso”. Me gustaría que ese tipo de comentarios también se pudieran sacar de la cartera en otros contextos, es decir, que alguien me fuera presentado y me dijera “qué majete, así para estar sólo no estás mal”. Sería de maleducados, sería lo que diría yo con un par de copas. El sábado llamé hijoputa a un pive que se dedica al mundo de los snacks. Bueno, se lo llamé a él y a toda su familia. Y el viernes me colé, y a otras tres personas, en un concierto contando una patraña. No hay nada como decir la mayor burrada del mundo con el gesto serio para entrar a servirle la cena incluso a Woody Allen.