On/off

Imaginen ese pueblo gallego de diez habitantes heptuagenarios a los que la información sobre la nueva tele digital jamás ha llegado. Estaban viendo su programa favorito o su anuncio más odiado. Estaban oyendo a Belén Esteban, o enganchados al tono afectado de Buruaga, al que parece que siempre se come el cuello de la camisa, cuando sin mediar aviso alguno la pantalla se fue a negro.

Si fueran más jóvenes hubieran reinado el caos y el desconcierto, pero debido a su avanzada edad, caos y desconcierto se conformaban con presidir una aburrida e insulsa democracia. Apartaron las cataratas para mirarse con incredulidad, comprobaron  las conexiones de los cables y , un mes después, siguieron haciéndose cruces ante el milagro del día que la tele dejó de exisitir. Algunos se subieron al carro del oportunismo, recordando la inmoralidad de los últimos tiempos catódicos, otros se refugiaron en la radio buscando un boletín cómplice que les aclarase lo acontecido.

Y si algún cuentacuentos cogiera la historia, le daría por decir que se entregaron a los libros, en el poder de la transmisión oral, que valoraron su entorno, que se comunicaron con la naturaleza, y todo tipo de sandeces que sirven para abrillantar al mito del buen salvaje, pero como no hay fumetas despreocupados que tengan acceso a las claves de este blog, seré yo quien acabe la historia. Los viejos accedieron a las escopetas y empezaron la persecución, como en La Decima Vittima, de Elio Petri, se reventaron a tiros y todavía retumban los disparos en las paredes.

Los reporteros siguieron el rastro de los cartuchos verdes y rojos e inauguraron la nueva era digital picoteando sobre los cadáveres de los habitantes del pueblo.

Alberto Suárez, para Informativos Telecinco.