No news are no news

Sigo vivo. No os cuento nada porque no tengo mucho tiempo, porque estoy espeso, porque soy un egoísta, porque no tengo una obligación mesiánica. No estoy muy clarividente. Y mira que tengo un par de historias bastante buenas por aquí rondando, menos personales, más de ficción, más metáfora, menos contaros cosas que no os importan un cojón, pero nada. Dije que iba a dejar la cocacola light, y acabo de subir una de dos litros para pasar el finde. Dije que dejaría de fumar, pero los pulmones me han tenido que dar un toque.

De cuando en cuando me enfrento a mi ser, y es un coñazo. Se está mejor viendo la tele, o en el cine, o eyaculando sobre un osito de peluche, o haciendo cualquier otra cosa, antes que mirarte a tí mismo. No sé si a vosotros os pasa, pero yo soy un ser bastante cabrón, con un lado oscuro importante, pero maquillado, para que las sombras parezcan más ausencia que maldad, para que seduzca. La Comunidad de Madrid debería servir un gintonic los viernes a esta hora a todos los madrileños.

Me bajo un foto, y la emisora que sintonizo por Internet se engancha en las palabras “viajar con Iberia, viajar con Iberia, viajar con Ibe...”. Una especie de Revolution nº9 versión patrocinada. Mañana seguiré unas rutinas que me ayuden, pero nunca dejo de reconocer -incluso si me lo preguntan- que soy un cínico, un impostor, un hijoputa. No tengo porros, así que hoy es muy probable que me abra una botella de algo, que busque porno por la red, que me vaya a la cama del revés, que mañana me levante en una nebulosa rasgada por los zarpazos de una responsabilidad que no entiende de altis, ni de bajos, y que exige paseo matinal.

Iré a hacer una compra con el dinero que los muchachos de Mastercard me prestan hasta el día uno del mes que viene. Rellenaré la nevera y me sentiré mejor a media mañana. Una nevera surtida es la representación artística del cariño familiar. Ya os digo que mañana seguiré sabiendo quién soy. Estamos trabajando en una cosa por la que, cualquier empresa te pagaría sueldazo y Mercedes. Y sólo Mastercard me adelanta seiscientos euros de aire. Si no los devuelvo se lo dice a la tarjeta de la seguridad social, a la de la biblioteca y a la de la fnac, y me dan una paliza. Por ahora sólo un trozo de plástico confía. Una pista de despegue de ocho centímetros.

Menos mal que el bolo no es mañana, sino en un mes, casi. De lo contrario haría una de las últimas representaciones Lenny. No sé si la habéis visto, es una peli. Con Dustin Hoffman. Es un monologuista de éxito, cuya vida da un giro. Acaban apagándosele los focos, porque se lo gana a pulso. La ví muy joven y me marcó. Dicen que escribir deprimido es mejor. Otra mentira.