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Alberto Suárez Tiene 28 años. No tiene un coche tuneado, ni ha sido relaciones públicas de ningún garito de esos que, cuando eras pequeño, te daban copas 2×1 con su firma detrás. Tampoco vota al PP ni al PSOE, ni su pene mide 13,5 centímetros, ni tiene fe en dios, ni es de los que, cuando una pareja tiene un hijo y se quedan embarazados otra vez, dice aquello de “¡Vais a por la parejita!“, ni hace paella el domingo, ni los lunes le dice a la gente que tiene “cara de lunes“, ni es monárquico (ni juancarlista), ni está enamorado de Elsa Pataki, ni cree que como en este país no se viva en ningún lado, ni le gustan los 40 Principales, ni lee el Marca, ni le gusta la cerveza, ni dice mentiras piadosas.

Le gusta Gijón, los perros, el Cantábrico, los oricios, el pop clásico, los estribillos atemporales, el cine bien hecho y el que está muy bien hecho mal, se aleja del politiqueo pero no es apolítico, es fan del Athletic de Bilbao, el Liverpool y los Knicks (y en el fondo, el Sporting), lo que explica su carácter.

Su sueño es cantar en un grupo de Nueva Inglaterra, en un circuito mínimo, yendo a presentar sus canciones a pequeños garitos y radios cuyo nombre son un montón de siglas. Le hubiera gustado ser imprescindible en la selección desde el mundial 98, y que Susan Sontag y Chèjov fueran tan populares como Shakira y Alejandro Sanz.