Notas de lunes

- Hay gente que aparece hoy en la prensa porque, comentan, les han estafado con Lady Gaga. Por lo visto consideran que estafarles es cobrarles cien euros por entradas falsas, es decir, creen que la estafa está en no haber podido acceder al concierto. Cada vez entiendo menos al mundo, de verdad.

- Odriozola, el presidente de la Federación Española de Atletismo tira del clásico español  “No pienso dimitir porque sería abandonar el barco“. Es un valiente y, teniendo en cuenta que eligió como vicepresidenta a una tipa que presuntamente suministraba sustancias dopantes a sus federados, más que valiente lo que tiene son unos cojones como un castillo.

-Por supuesto los tertulianos que se fueron el viernes siendo analistas políticos, han amanecido el lunes siendo expertos en atletismo. Nada nuevo bajo el sol.

- Cualquier persona sensata que haya leído el reportaje de El País del domingo sobre los créditos subprime en España, debería haber salido a quemar bancos, juzgados, inmobiliarias y el Congreso de los Diputados. No ha pasado, así que o la peña que compra el periódico solo lee la propaganda del Media Markt, o no hay personas sensatas. O las dos.

- Los medios y redes sociales se llenan de subnormales que jamás han escuchado nada de Enrique Morente, hablando de la gran pérdida que supone. La peña necesita rellenar. El contenido, en un 90% es puro relleno. Relleno de aire, de vacío, de falta de sustancia, calidad, criterio. Pero exigimos ese relleno. La culpa, puede que no sea de los subnormales que rellenan, sino de los que necesitamos que nos rellenen de contenidos vacíos para no pensar en lo importante. Para no ver.

- El otro día escuchaba un comentario trasnochado en Radio3. Un tipo culminaba su autoretrato como “viejo rockero” señalando que su gran vicio son las mujeres. Me sonó muy carca, muy chungo. Y eso es parte de la postmodenidad. Es decir, cuando uno piensa en lo postmoderno, piensa en la deriva de las religiones o relatos políticos, y duda si ese cuestionamiento es positivo. Pero se le plantea en el día a día, y ves ese comentario como algo desfasado. Defender esa pose coherente de viejo rockero me pareció absurdo, y contribuí con mi ladrillo al muro postmoderno. Joder.

-Estoy escuchando a Holgado. Curra conmigo. Vosotros hacedlo también, porque mola.

Notas de martes

- El señor siempre gratifica y hace que los malos tiempos tengan rayos de esperanza, como el resultado del Camp Nou, o que Carmen de Mairena sacara más votos que Rosa Díez en las elecciones catalanas.

- Lo de ayer en Barcelona fue un triunfo de la justicia poética, y de la realidad de la belleza frente al marketing de portada cutre (no perderse la del Marca de hoy). El verdadero mérito de Guardiola y del colosal grupo de jugadores que lidera, es ganar, obtener resultados. La justicia poética casi nunca se da, y los aficionados recordaremos a este equipo como quien se acuerda del Brasil del 82, de la naranja mecánica, o del Dream Team de Cruyff.

- El Barça tiene estilo. En las dos últimas décadas, ha tenido tres equipos superlativos -el de Cruyff, el de Rijkaard, y el de Guardiola- que han jugado al fútbol como nadie en el mundo. Entre tanto el equipo de la primera era Van Gaal que ganó dos ligas, con Rivaldo y Figo, también jugaba de manera espectacular.

-El Real Madrid lleva mucho jugando mal. El Madrid de Zidane no jugaba bien. Ganaba, y sus “galácticos” realizaban jugadas individuales magníficas. El mayor mérito de Del Bosque, era gestionar egos. Incluso la semifinal de Manchester con el famoso taconazo de Redondo, fue un gran partido, pero de poder a poder. No era un equipo inalcanzable. Era un equipo con grandes jugadores. Considerar que el Madrid de Zidane jugaba bien, sería como decir que el Barcelona de Robson también lo hacía -ganó todas las competiciones menos la liga, donde fue segundo- por las genialidades del mejor Ronaldo.

-Cambiando de tercio, Wikileaks no sólo pone en tela de juicio a la administración norteamericana y los equilibrios geopolíticos, sino mucho más. Por ejemplo la penosa gestión de la información por parte de los medios -el tratamiento de El País, que ha empezado a meter mano dos días después a la información relevante, ha sido sensacionalista y obvio-, y la indiferencia social ante cualquier tipo de revelación. Sociedad del espectáculo, que decía Debord.

-Creo que Wikileaks, comparado con la señora que friega la escalera de mi casa es pura mierda. Pura mierda.

-Ya estoy en Foursquare. No puedo ser más tonto, pero venga, #socialmediayolé, y geolocalización al canto. Sigo muy de cerca esto de la geolocalización, y es un mercado bastante verde que, como todo lo relacionado con el marketing online, no se sabe muy bien si dará tiempo a madurar antes de que muera, o si las nuevas formas de marketing son, en realidad, la capacidad para invertir en publicidad en la tendencia del moda en el momento adecuado. Todo nace y muere demasiado pronto.

- Investigando, veo el éxito de una campaña de McDonnald´s. Por lo pronto, para la cadena de hamburgueserías, ya es un éxito que la OMS no les meta mano. Pero hablan del éxito de la experiencia piloto en Foursquare. Me juego el cuello a que es mentira y los números son falsos. Conozco las agencias, las plataformas, y el bombo promocional que se han de dar. Jamás reconocerían un fracaso, pero no han vuelto a hacer una gran inversión. Huele a pufo.

-El viernes en La Noche Temática vi un docu llamado “La fábrica de famosos”, y mañana se lo pongo a mis alumnos del taller de radio. Es ilustrativo sobre la influencia de los famosos y lo que les rodea en nuestras vidas. Del análisis antropológico, a la utilización en la política. Descárguenselo aquí.

-Os dejo el teaser de la serie en la que anda Bárbara López: Las crónicas de Maia. Dando bolilla al mundo blogger



Sueños, inquietudes, anhelos, angustias.

“Yo creo que en este momento en España, cuando el problema fundamental es el paro, lo que hay que hacer es ayudar a quienes pueden generar riqueza y puestos de trabajo.”

“Aquí hay que hacer muchas reformas, yo ya he apuntado algunas y sobre todo hay que generar confianza.“

“Yo creo que lo primero que hay que hacer es una política económica que cree riqueza y que genere ingresos.”

Tras sesudas lecturas a la entrevista de Rajoy Division en El País, tengo una pequeña duda. O este tipo es un genio, o considera que los lectores somos gilipollas. Opto por pensar que es lo primero. Es nuestro pequeño Obama. La gran esperanza.

Es como Barack, pero en blanco. Y con barba. Y fumador de puros. Y en un partido repleto de imputados. Y sin salir elegido en primarias. Y sin talento. Y sin capacidad de oratoria. Y sin el más mínimo fondo. Y sin el apoyo de Steven Spielberg, pero con el apoyo de Miguel Ángel Tobías.

Coño, vamos a hablar del malogrado Miguel Ángel Tobías. Actor español, presentador, y lo que queramos, le pudimos ver en series como Tío Willy, anuncios de teletienda haciendo de doctor, o presentando esketches de Noche de Fiesta. Llegado el punto, pensó que era el momento en que los intelectuales debían dar un paso adelante, y reconocer sus inquietudes. Fue en este evento.

Tras este momentazo de reconocimiento público, casualmente, todos sus trabajos han estado vinculados a Telemadrid. Curiosamente, todos los formatos en los que trabajó, se hacen siempre sin presentador. Lles, jí can.

PD: Sé que a los socialistas se les puede dar más cera en este sentido, pero es que MA Tobías me flipa un huevo…

Noticias tecnológicas

-Acaban de sacar un trendy de mierda que se actualiza en tiempo real. A su cerebro llegan consejos del mundo de las tendencias, en frases de 140 caracteres. Lo ha parido una señora de Iowa, ayudada por el equipo de fucktrender.com, la nueva red social de trendys de mierda. Debes enviarles tus datos, fotos, vídeos y recuerdos. Todavía no saben qué hacer con ellos, pero algo inventarán.

-El que ya ha inventado, es el creador de los regalos de Facebook, las tartas de cumpleaños, ramos de flores, y todo eso, que acaba de inventar el salario en red social, el pago en especies virtuales. Lo ha descubierto inventando su propia vida virtual. La gurú Gaby Castellanoleoneses está escribiendo un post que va a poner patas arriba las charlas de oficina de mañana.

-A un muñeco absurdo de los que se utilizan para ilustrar noticias sobre redes sociales, se le ha diagnosticado autismo. El resto de muñecos cerrarán el corro de la patata que están haciendo siempre, sin contar con él.

-El banco ING a los tribunales. La OCU considera publicidad subliminal su incorporación en palabras como streaming, blogging, o pissing. Un comunicado de los abogados de la entidad financiera asegura que sólo están detrás de esa última palabra.

-Muere un señor de Calahorra por una confusión en el hospital. En lugar de practicarle un TAC, le pusieron un tag, de tal manera que el paciente falleció, pero se le encuentra de puta madre en google.

-El trendy de mierda que se actualiza en tiempo real todavía no ha comparecido ante la prensa, porque, cada segundo, cambia de parecer con respecto a los complementos que lucirá. Los políticos, que le esperan para hacerse la foto, empiezan a impacientarse en el evento blogs&huevosfritosconchorizoparacenar. Sus asesores de imagen no saben si enfadarse o aprender del nuevo experimento.

-Los directores de El País, El Mundo, y ABC han salido a la calle y han contrado a gente moderna así, a voleo. Una vez estén en las redacciones, van a pensar cuales serán sus funciones reales. Al hilo de esta noticia, el diario Público, en su versión digital, ya trabaja en una red social para redes sociales, donde los entes propios como Twitter, Tuenti, Flickr, o Fotolog, podrán interactuar y aportar contenido.

-Telefónica ha comprado Tuenti por 70 millones de euros. Ésta es de verdad. Lo digo porque luego publico el cortezas&tweets, y los gurús, en Twitter, me piden más información sobre el evento, no sea que se lo pierdan. Gilipollas.

Parte del tiempo

Brumas matinales que darán paso a borrasca con posibilidad de precipitaciones. El anticiclón de las Azores está tomando horchata desde hace un tiempo y el cerebro anda incubando algo. Anda caliente, tapado, con ligeras descargas eléctricas que, de cuando en cuando, van sacudiendo al personal. No sé si con estos vacíos en el tiempo, y lo fácil que lo pone twitter, esta bitácora (qué nombre más asqueroso) no acabará por dejar de interesar al personal. Es un dato objetivo, no empiecen a llegar coments de “¡Noo, no lo dejes, oh mi dios, o mi vida no tendrá sentido!“, o “¡¡Tú eras el único rayo de esperanza que nos alumbraba!!“, o cosas así, que no digo eso, digo que me estoy descuidando más de Iñako Díaz Guerra.

Tengo una idea curiosa en la cabeza, ya os iré contando, en plan “qué creativo eres chaval, qué bien, ¿te la vas a chupar a tí mismo?“. No. Lo primero porque no llego, y lo segundo porque el puntito que me falta es hacer rentable mi creatividad. Tampoco es que tener una mente creativa sea la polla, lo que pasa es que te da por no coger caminos preestablecidos, y eso no siempre es positivo. Si no lo creéis,  mirad mi extracto bancario. Significa vivir en la inestabilidad permanente, a demasiados niveles, a cambio de encontrar algo. Esa búsqueda puede llegar a ser desesperante, porque al final es casi una obsesión.

FÚTBOL EUROPEO

Barcelona-Inter: la prensa y el vulgo han acabado identificando al Barcelona a la altura del Madrid en cuanto a prepotencia. Como siempre, se equivocan. El discurso de entrenador, jugadores, e incluso directiva, siempre ha sido humilde para ser el mejor equipo en décadas. Todo quisqui valora mucho la excelencia que decía Florentino, pero excepto Sámano en El País, nadie demoniza a Mourinho, un tipo que hizo jugar a Eto´o y Milito de laterales, y que renunció al juego y al reglamento. Aún con esas el Barça estuvo muy lento por Xavi, que falla y está gris, preocupante para el Mundial.

Atleti-Liverpool: creo que era el único no británico que iba con los de Mersey. Como siempre, el resultado manda, y ocultará que Quique se equivocó dejando a Jurado en el banquillo, y haciendo tan tarde los cambios. Benítez, por su parte, se queja como cada vez que palma, de la falta de banquillo. Setentaipico fichajes lleva el figura. Menuda jeta.

Notas de viernes

- Mis amigos de Telefónica le meten pasta al Grupo PRISA (editora de El País, Cadena SER, Cinco Días, Cuatro, Digital Plus, Alfaguara, As…). Cuatrocientos y pico millones de euros, la mitad para deudas, la otra en dinero caaaash (Lomana* dixit). La excusa: compran el 21% de Digital Plus. Por un lado significa presión al Gobierno contra la Sexta, por otro Telefónica siempre está con el grupo de comunicación más afín al poder. No nos engañemos, el presi de la Sexta juega al baloncesto en la Moncloa, pero podéis comparar espectro de votantes que cubre cada grupo. Amigos, PRISA es PRISA. Además en pocos meses se reparte el pastiche europeo del Plan Avanza II, y Telefónica en el Avanza I se llevó… ¡cincuenta y dos millones de euros! Probinos…

-Los que están en centroeuropa con el aparato ese que va a demostrar el origen de la vida, ya están funcionando otra vez. Menuda gilipollez en una semana con un Barça-Madrid.

-En los últimos días he tenido varias discusiones, sobre la posibilidad de hacer humor con cualquier tema, por más espinoso que sea éste. Creo que reducir el espectro significa ayudar a la imposición de un tabú. Pongo como ejemplos el tema de la discapacidad y cómo lo aborda Little Britain, o ETA desde el punto de vista de Vaya Semanita, que me parecen bastante claros. Llevo toda la vida discutiendo por lo mismo. Nada, pongámonos un lacito de colores un día, vivamos en la sociedad de la correción política, en la sociedad de lo literal.

-No, no me creo más listo que los demás (que os veo venir).

-Ayer ví Cuéntame. Hacía seis o siete años que no lo veía. Es bastante surrealista, y propició el morboso encuentro en pantalla entre Imanol Arias y Pastora Vega. El guionista podría ser Mariñas.

-La infanta se divorcia y vuelve Farmacia de Guardia. Lo flipo. Juro que no se me ocurre ningún comentario.

-Jóse se está saliendo con los vídeos de miramapa. Si no tenéis plan para el finde, alquilaros una peli:

Call me

Ayer me llamó mi otro yo. Mi otro yo surgió el quince de abril de mil novecientos noventa y cinco, cuando alguien me preguntó si prefería a los Stones o a los Beatles. Elegí a los Beatles y ví como una especie de figura mía, con una transparencia del 75%, abandonaba mi cuerpo y comenzaba una nueva vida. Supongo que porque eligió a los Stones.

Mi otro yo vive en un apartamento de la 105, esquina con Columbus Ave., al lado de Central Park, en NY. Trabaja haciendo reportajes para la revista del viernes del Times, y colabora con algunos medios españoles -ha publicado en La Vanguardia, o El País-, contando historias sobre cosas curiosas (gente de por allí y todo eso) bastante bien escritos, la verdad. Tuvo un lío con Silvia Uslé, y lleva una vida muy de americano, de amigas con derecho a roce, de sudaderas de algodón grises con capucha, de ver a los Knicks y llamarme para decirme que Nate Robinson es peor que Chichi Creus, y demás.

De vez en cuando se interesa por la vida de mi yo-yo, el abajo firmante. Me llama, y le cuento y me cuenta. Anoche le comí la cabeza con mis comeduras de cabeza. Me dijo que le parecían demasiada personas comiendo demasiadas cabezas, me recomendó valorar las cosas más estúpidas que más me gusten, y estoy en ello. Me dijo que pensara en las cosas que echaría de menos si hubiera elegido a los Stones, que van desde el eco de la voz de Carlos Carnicero, y otros tertulianos de la familia, por toda la casa, hasta el olor del jabón Magno, que me recuerda mi infancia en la aldea, placeres tan proletarios…

Colgué como si hubiera salido de una ducha supercaliente y me pusiera mi sudadera favorita sin nada debajo, y saliera por la calle bien temprano, y me cruzara con dos personas con motivos para saludar, y viera a un niño comprar cromos, y a la gente abriendo las cafeterías, y escuchara una de las canciones favoritas de mi otro yo.

Zríler

Lo de la villa de Silvio cada vez me mola más. Ayer los de El País, que van publicando novedades con cuentagotas, sacaban un vídeo con… ¡Duran Duran tocando en directo en una de las fiestas privadas! ¿Se imaginan el número de personalidades de todo el mundo y toda faceta, que llevarán dos semanas sin que les quepa una paja por el culo, pensando en cuándo aparecerán luciendo una buena erección, ante los medios de todo el mundo? Los ricos hacen gracia a veces.

El análisis de los invitados que se ven en los vídeos es chulo también. Tías buenas, galanes, ejecutivos, mafiosos, músicos, farlopa. Como Telecinco, pero pagado por el contribuyente. Osea, como TVE.

Por cierto, hablando de tele y movidas graciosas, miren la historieta que cuenta, con foto incluída, Borja Myspace en su blog “Esta pasando”. Lo tienen en el blogroll de la derecha.

Y que se ha muerto el Jacko. En su honor voy a poner la discografía de 12Twelve, que les influyó mucho. Para escuchar sus pasteles sólo tengo que asomarme a la ventana, que mi vecino panchito debe ser fan, y me está atufando. Este finde retomo los podcast: radio kill the video star.

La gran final

Llegué a Roma con una hora de retraso respecto a lo que había previsto. Una final así hace que uno se ponga nervioso desde la semana antes, así que cualquier cosa que rompa el plan establecido -y los retrasos son los campeones del cualquiercosismo- me desestabiliza bastante. En Italia ya hace ese calor asfixiante de Fellini, el de mujeres escotadas y camisas entreabiertas, y la marabunta me escoltó hasta la puerta del Olímpico, el estadio que todavía recuerda al Duce.

Al llegar enseñé mi acreditación y los empleados de la UEFA empezaron a chapurrear excusas en italiano primero, e inglés luego. Finalmente resolvieron confesarme que mi pase era falso. Llamo a la redacción de El País, pero nadie me coge el teléfono. En una redacción. Increíble, seguro que pasa algo con el móvil que me restringe llamar fuera o algo. Mierda de Comunidad Europea de pega. Cuando el sudor dibujaba un mapa de Sicilia en las axilas, otro empleado me comenta que no me preocupe, que el pase de prensa falso me da derecho a ver la final falsa.

Me acompañan en corto paseo a un estadio falso por el que entran miles de espectadores con sus entradas falsas, una masa con gesto de estafados pero menos. El empleado falso me acomoda en mi tribuna falsa, y saltan los equipos falsos al césped. No espero que el verde sea otra cosa que moqueta, pero desde mi emplazamiento no diferencio muy bien. Comienza la final falsa entre el Barcelona falso y el Manchester United falso. Un negro juega de portero en los catalanes. También hay un chino, y en los británicos forman seis pelirrojos.

Ante el desconocimiento de los futbolistas, anoto las alineaciones con esmero, y una serie de pases pseudoculés enlazan la mayor parte de mis apuntes. Al descanso gana un cotragolpe rojo a cero, y decido tomar una Oca cola. Oca cola, sí, pero light. Sabe muy parecido, no igual, pero muy parecido y, tras algunos problemas para intercambiar la moneda, la desgusto anonadado. Todo era falso. Había un fotógrafo con perro-guía, para que se hagan una idea, pero no una foto. Atiendo la llamada de alguien que dice ser mi jefe, y me llegan una retahíla de mensajes de presuntos amigos. Amigos de nombres tan variados como desconocidos. Conrad, Emilio, Marcos, o un tal Virgilio, que me insta a que “intent pillr la kmiset d alguien“.

La segunda parte tiene el aura de la grandeza, y el colegiado corta el aumento de voltaje a base de tarjetas. Cuando las aficiones callan, creo que lo hacen por escuchar el barullo del verdadero Olímpico de Roma, para intentar adivinar qué ocurre en la realidad, pero enseguida arrancan con sus cánticos y ahogan la complicidad. Los blaugranas remontan y se llevan el falso trofeo, después de litigiar en los minutos más grandes que haya dado la historia del fútbol. Goles imposibles, regates de colores y jugadas soñadas, engarzadas en una y otra puerta, sin tregua ni fin. Fue tan maravilloso que las aficiones tardaron siete horas en abandonar el estadio.

El tiempo robado al sueño, se cobró en el vuelo de vuelta. Sólo me pudo despertar una azafata extendiendo la prensa. Al abrir por “deportes” me di cuenta de que la crónica que había firmado, coincidía con el partido real, con la final real y con el resultado real, no la que había visto, redactado y enviado anoche.

Gentes antíguas

¿Qué fue de John McCainn? Ha contratado a Luis Aragonés. A las doce, cuando en la COPE dan el ángelus, el sabio de Hortaleza se presenta con su chándal, en el salón del excandidato republicano, lo coge por la pechera, y le grita “¡Usté es mejor que el negro!” Y se va.

¿Qué fue de Johan Mülleg? Juanito ha sido contratado por los que hacen el tiempo para que regule el 2009. Le gusta el frío al cabrón. Menudo invierno ha programado. Nada más que de nevar y de nevar. Y Pocholo saliendo al jardín cada mañana, pensando que dios ha escuchado sus plegarias. Cuidado con los mocos estalactíticos…

¿Qué fue de Felipe González? Pues cumplió el sueño español: pasar a la Historia como alguien de izquierdas sin serlo, irse con una chavala a una ísla paradisíaca, publicando su opinión de cuando en cuando en El País. Felipe González es el Jonny Cash español (sus mejores amigos están en la cárcel). Le falta morir. Todo llegará, Felipe, todo llegará.

¿Qué fue del pelirrojo de Farmacia de Guardia? Pues luego hizo de hijo del Fary. Retirarse en el punto álgido es una sabia decisión. Que aprenda Raúl. Ahora será auxiliar administrativo de algún ministerio. Sueldo fijo, a las cuatro a casa. ¡Eso sí que es arte! Pasa productos farmacéuticos de estrangis en la oficina. Siempre será considerado el Paul Scholes de la interpretación española.

¿Qué fue de Macaulai Culkin? Cayó en las drogas. Al levantarse rectificó su mal pasado y ahora se ha convertido en un hombre de éxito: emprendedor, ambicioso, veloz, padre de familia, padece de eyaculación precoz (no viene mal si te follas equinos), pero la supera con una sonrisa angelical, y con el amante de su esposa. Tiene dos hijos y otro que siempre se deja en casa. Va al psiquiatra, osea que está tratao.

¿Qué fue de todos aquellos que han vivido de hacer secciones de “que fue de…”? Algunos casos se han aburrido. Otros se perdieron en el tiempo. Hablando del tiempo ¿Por qué no le dan papeles en pelis a Michael J. Fox? ¿Es que no tiene sitio? Le veo rentabilidad en el porno… ¿Tan anticomercial era llamarse Michael Fox, que había que meter la J?