Rafanadalismo. The decline and fall

Es muy fácil ganarte a la prensa deportiva y, con ella, al aficionado. No hace falta que seas un deportista genial, un superdotado, un perfeccionista del estilo. lo importante es dar muestras de populismo, acercarte al vulgo, hablar con las palabras que toda suegra desearía oír de su yerno. Ya he hablado en diversas ocasiones del concepto “tener la cabeza amueblada“, del concepto ídolo cercano, del “rafanadalismo“.

Rafael Nadal, gran tenista y mejor persona. Es un deportista único, excepcional, ganador. La prensa le ha dotado de otras virtudes cercanas a la magia, y se le ha calificado de mejor tenista del mundo, aún siendo número dos de la ATP. Frente al físico del manacorí, Roger Federer es un fino estilista y, probablemente el mejor tenista de la historia. Sus golpes son delicados estudios de geometría, su permanencia en el número uno aleja cualquier duda. Sabe ganar y perder.

Son dos formas diferentes de entender el juego, igual que la final del mundial encumbró a dos formas distintas de jugar al fútbol. La estilista de España frente a la física de Holanda. En este caso nos decantamos por la clase. La principal diferencia radica en que si el suizo va a jugar frente al 452 del mundo, no dice que “va a ser un partido difícil“, porque sabe que no lo es.

La corrección política es mentir. Es decir lo que quieres que oigan, es vestirte de persona normal cuando tu cuenta en Suiza tiene miles de millones. Se puede ser diplomático, pero la corrección política es una cárcel que decrece por momentos, y de la que es difícil salir. Por eso el asombro ante el filete de Contador, y la normalidad ante la muerte de Pantani.

Esta mañana los diarios que encumbraron a la atleta española más importante de nunca jamás, los que glorificaron el “sacrificio”, la “entrega”, y el  ”pundonor”, lapidaban públicamente a Marta Domínguez, rafanadalista de pro. Sus declaraciones siempre correctas, su actitud de madurez, responsabilidad y respeto, han sido fulminadas en 24 horas.

El problema no radica en la mentira individual, sino en la contribución a la colectiva. En la aportación para intentar convencer/se de que la tierra es una esfera perfecta, y que ser normal es un valor. Tenemos que agradecer a los rafanadalistas, que no destrocen habitaciones de hotel, ni pidan trescientas toallas azul cian. Pero de vez en cuando la red del ideal se rompe, y aparece la mezquindad, que deberíamos tener como tan humana.

Ahora nos mira a todos desde su cárcel, siendo juzgada por un ejército de personas íntegras y ciegas, con los armarios llenos de cadáveres.

Mi guerra de Corea

Hay veces que el personal se indigna mucho porque, dicen, la economía tiene a la política plegada. Supongo que hoy les habrá sentado como una patada en los huevos, ver que la crisis de Corea haya durado como supernoticia en los medios digitales hasta las doce del mediodía, más o menos, momento en el que la quemazón de Irlanda y la chamusquina española han golpeado a los mercados de toda Europa.

Me hizo gracia escuchar anoche a Carlos Carnicero en la SER. Lo malo de la idiotización general, es que el bipartidismo se extiende, y el gran público -el que compra los discos de Alejandro Sanz, y disfruta con programas de chistes en prime time- se cree que la Cadena SER es una emisora de la izquierda. Le toca por aquello del “o conmigo o contra mí“, pero por nada más.

En la tertulia -ese gran género de expertosentodo- al ex presentador del mítico Confesiones, le dio por atizar a los bancos, ante el asombro de sus contertulios. Se le echaron al cuello, locos por señalar las bonanzas de un sistema bancario que nos facilita la vida vía transferencias y control del capital. Él tiró por donde más duele: cuando cobramos le damos nuestro dinero a un banco, que hace lo que quiere con él hasta que se lo pedimos. Entre las cosas que hace, el 90% de sus movimientos en inversiones, van en contra de nosotros mismos, por lo que estamos financiando nuestra propia miseria.

Tildaron de loco a Cantoná, abrieron el cajón de los antisistemas, y se acabó la reflexión. la emisora pasó de rebelde a reaccionaria con la sonrisa amable de siempre. Los grises han muerto, y no me refiero a los policías del franquismo, ante los que corrió todo el Grupo PRISA, me refiero al más mínimo espacio, entre el blanco y el negro, para el diálogo que mejore el mundo en el que vivimos. No hay espacios.

Cuando Jorge Verstrynge me preguntó en clase qué haría si fuera presidente del Gobierno, y le dije “nacionalizar los bancos”, me dijo que al segundo día de mi mandato me pegaban un tiro. Hasta ahora siempre ha habido presidentes a los que les han pegado un tiro.

La generación que mejor se ha amoldado a la mentalidad de la anterior, la mía, lo es porque no ha tenido espacios de diálogo, o de verdadera libertad. Existe algo bueno, sereno, y se nos premia la “cabeza bien amueblada” que es alguien listo, pero que no alborota, que sabe lo que hay y traga. Yo soy de esos tan listos y maduros. Ojalá alguien tenga huevos y le pegue una buena hostia a nuestras cabezas.

 

 

 

PD: me dice por twitter Jordi González que le mola este humilde blog. Lo mío no deben ser muebles, debe ser un ofertón en tresillos.

El artista antes conocido como Príns

A ver, ahora podría haceros una disertación del copón bendito sobre el concepto del artista, desde que empezó a ser considerado como tal, hasta nuestros días, pero paso. Paso porque habrá cuatro gilipollas que se piensen que soy un tío muy listo, y cuatrocientos cabrones que meditarán sobre el tiempo que me he tirado googleando datos.

Y me paso los consejos de SEO por el forro de los huevos. Ni un enlace, ni un metatag, ni la madre que lo parió. Así, a pelo, a lo suicida, quien me quiera leer que me lea y, quien no, que ponga Telecinco. Así contado puede parecer que voy a lanzar un argumento de tertuliano de mierda, sin fundamento alguno, y es posible que esté en la razón. Habrá quien diga que, si fuera más preciso, más completo y más fino, la conclusión del análisis podría ser incluso la contraria a la tesis que voy a ofrecer, pero ya digo que me da igual. Si pensara en todas esas mierdas, las letras universales se hubieran perdido mi blog.

Tema: los artistas que, en la antigua Grecia -porque la de ahora está hecha unos zorros- realizaban otras labores para alcanzar su sustento diario. Con el Renacimiento y la figura del mecenas, pasan a cobrar por hacer arte. Porque a los ricos les mola lo que pintan, escriben, componen o esculpen. Les mola y les pagan, y les dicen “chico, con lo bien que pintas tú pa qué vas a estar arando el campo”.

Total que el artista empieza a tener una consideración esencial en la cultura de las sociedades. Con la llegada de la industrialización, y luego la postindustrialización -el orden inverso hubiera sido inquietante- nos encontramos con un punto de vista irónico del artista, al artista y sobre el concepto de artista. Así Andy Warhol, por ejemplo, se descojona un poco del personal, cuando llega a la tienda del Museo del Prado, se deja una pasta en souvenirs y dice que se pira, que pasa de ver la ilustre pinacoteca.

La industria, que asimiló a los artistas, no lo olvidemos, está viendo cómo el concepto del arte debe tomar un camino alejado de la propia industria. Y no porque los artistas se revelen, porque el artista, en general, es muy pájaro y le gusta ir a cóckteles, y vestirse de largo en grandes salones de mansiones, sino por la teconología.

La teconología hizo que las discográficas pasaran de tener que pagar en la producción de los discos casi 5 dólares por cada vinilo, a pagar 50 centavos por cada copia de CD. En ese momento la tecnología les molaba. Apareció la revolución protools. Desde un estudio de mierda, con un programa informático, y un teclado, el programa Protools puede reproducir el sonido de la filarmónica de Viena. En España, Javier Limón montó un estudio -con amigos como Sabina o Diego el Cigala- con eso, y un buen puñado de ideas.

Cuando se producen esos adelantos, que suponen ahorros de la leche en la producción, por tanto, benefícios mucho más sustanciosos, los avances de la ciencia molan. Pero cuando aparece el P2P y todo dios se baja la música, pelis, libros, cómics y demás, entonces la tecnología no mola, y es un atraco.

Por más que se devanen los sesos los tipos a los que pagan por decir que saben de esto, el futuro de la producción del arte, pasa por volver atrás. No se encuentra la vía de negocio online para todo esto, pierden más que ganan. O por lo menos no ganan tanto como para que existan multinacionales que sustenten megamonstruos. Se acabaron los U2. Se acabaron los mastodontes que llenaban estadios allá donde fueran.

Nuestra chavalada, los futuros consumidores de arte, están tan sectorizados que no encontramos tres grupos favoritos iguales en una clase. Y la consecuencia, creo, es clara: si eres artista, no esperes yate y chalé. Pero creo que, si eres artista de verdad, te va a importar muy poco.

PD: Señores suecos, estaba en la ducha cuando me llamaron. Deberían haberlo intentado otra vez, pero imagino que la agente de Vargas Llosa presionaría. Cuenten con otra cesta las próximas navidades.

Siempre el milagro

Una chica de unos 35 años me dice que no sabe nada de Internet. Lo hace dando al play del Spotify. Dice que no es de esos frikis que tienen facebook. De esos nueve millones de frikis en España, y trescientos millones en el mundo, supongo. El mundo es un manual de romper los tópicos que te enseña la vida. Contradicciones, ya veis. Los medios de comunicación tradicionales, hacen torpes esfuerzos para acomodarse al vértigo dospuntocero. Sentirse seguro en un ritmo loco es imposible, pero tiran dinero intentándolo, ahí tenemos los últimos coletazos del ABC, o de El Mundo.

Me cuenta un amigo desarrollador web que, en prisacom, cuando no sabían qué hacer con elpais.com, se oía aquello de “mirad lo que tiene El Mundo, y copiadlo”. Eso es intercambio de ideas. Me comenta otro amigo desarrollador, que piensa en irse a LA o Alemania, donde se les paga por lo que trabajan, y donde no cotizan las chapuzas. Lo de Alemania es otro mundo. Aparece hoy una estadística que señala que en el último año ha crecido el número de personas ricas en el mundo. Los países con más ricos por habitante son USA, Japón y Alemania.

El caso japonés, se puede explicar por las fortunas cinceladas a base de esas huelgas de trabajo maratoniano. El estadounidense en la gestión de la riqueza que generaron cuando tenían la mentalidad japonesa pero, ¿Y el alemán? Los alemanes siempre están ahí. Es una cuestión de mentalidad inexplicable, una fortaleza. Dicen que si hubiera un cataclismo nuclear en el planeta, sólo sobrevivirían las putas cucarachas. Añado: y un par de alemanes.

Su metáfora futbolística es clara. Se trata de una selección aseada, sin estrellas, como siempre. Jugarán aburrido y gris, como siempre. Pero llegarán lejos, como siempre. Dan igual las bajas, las modas, los dibujos tácticos o lamadrequelosparió, pero la selección alemana siempre esta ahí. Perdieron la final con España, la otra con Brasil, una semifinal contra sus muertos, pero, el rival siempre es el mismo, una genética especial. Sobre la genética especial alemana se ha escrito mucho, sobretodo en determinado momento de la Historia, así que no me dilataré con el tema, a ver si me tachan de lo que no soy.

Me voy a verles contra Ghana. Ahora perderán. Pase lo que pase, sé de una chica de unos 35 años, que no se enterará en twitter.

PD: Buscad Mein Kampf en la fnac, a ver qué os dicen.

¿Te gustan mis domingas?

Qué torpes … !! Olvidamos que sólo nos pertenecen los relatos intempestivos, los trazos de una memoria, necesariamente incómoda para quien se empeñe (por voluntad propia o sobrevenida) en anular todo aquello sin lo que podríamos afirmar con certeza quiénes realmente somos.

Román Reyes, maestro de sociólogos, en facebook

Parece que se pretende borrar el pasado de Carla Bruni. La primera dama francesa ha puesto a trabajar al Gabinete de Quitar Cosas de Internet, y pretende que se elimine un vídeo que recopila imágenes de su pasado. En particular le molestan algunos extractos de entrevistas, de entre la que destacamos una, en la que, explicando sus técnicas de seducción -como si necesitara de eso- lanzaba una serie de frases en diversos idiomas. En castellano acertaba a decir “¿Te gustan mis domingas?“. Qué tierna la tía. ¡Y qué cuestionamiento más directo! Dice mucho a su favor.

Es el típico caso de lavado de cara, de persona que debe vender una imagen de excelencia ejemplar, obviando que sus anteriores ocupaciones están en los números uno y dos de los escándalos: top model y cantante. Esta chica, que habrá visto más farlopa que en la boda de Maradona, ahora ha de ofrecer un estilo perfecto y moralmente impecable. Lo inquietante, no es que intente tapar su pasado, sino el por qué. ¿Qué hay en esa frase que la convierta en peor primera dama?, ¿Creen que no sabemos que respira, duerme y caga? En España a eso se le llamó campechanía, y ha salido muy rentable.

El juicio público es tan asqueroso como matemático, pero igual deberíamos volvernos al jurado, para preguntar con qué recuerdos cuentan la historia de sus vidas, y qué momentos, verdaderamente han marcado sus personalidades. ¿Qué ha sido más importante para la carrera del futbolista Samuel Eto´o, sus primeros goles en el Mallorca, o el ninguneo, y el desprecio que sufrió en el Real Madrid? Esos momentos en los que reconocemos que hemos sido unos auténticos hijosdeputa, esos errores, esas cagadas, esas estupideces, ese lado cruel y cabrón… ¿No nos han convertido en lo que somos?

¿Qué seria mejor primera dama, una tipa que se ha puesto tiros con medio cuerpo diplomático europeo, o una monja clarisa de Alcalá? Nos empeñamos en olvidar el bicho que llevamos dentro y, cuando asoma el hocico, lo negamos. Sólo quienes reconocemos ese lado oscuro tenemos las puertas del infierno abiertas. Los demás, tienen que opositar a buena gente.

Y, respondiendo al título del post, sí, me gustan.

Notas de viernes (en el metro)

-Sencillamente acojonante. No hace una semana que comencé la aventura del nuevo blog paralelo, y la entrevista ya aparece referenciada en dos escritos “serios“: uno es jenesaispop (Eres uno de los pocos cantantes españoles, indies o no, que mantienen un blog actualizado y cuidado. En una entrevista reciente hemos leído por qué lo empezaste…), y otro mondosonoro (Entre discusión y discusión me acerco al blog de Francisco Nixon y encuentro una entrevista que le ha hecho un fan…El caso es que  Fran comenta en esa entrevista: “Creo que es porque he generado tanto discurso, que contradecirme les va a costar mucho trabajo…). Lo dicho, acojonante.

-Duda importante: a ver, un bizco… ¿Con qué ojo ve, con el que fija en tu cara, o con el que observa tu halo?, ¿Y con cuál mira?, ¿Se puede ser bizco de oído?, ¿Por qué hay tantos bizcos tenderos? Veréis como los chinos empezarán a mirar a todas partes…

-¿Cómo en un país como España y en un siglo como el XXI se pueden seguir vendiendo marcapáginas?, ¿Para qué los usa la gente?… a nivel regalo no es un poco como “vale, que sepas que te hago un regalo culto, pero no me pienso mojar con el libro”. ¿Un marcapáginas es infeliz viviendo en un best seller? Yo tengo uno recuerdo de Almería, que vive confinado en La Odisea. Que se joda.

-¿No es una putada gastarte trescientos millones de euros -trescientos millones, un maletín sobre otro- y palmar en casa contra un equipo de tipos en plena crisis de los treinta?, ¿Es el Milán un equipo de moda, en tanto que revival?, ¿Fueron antes las gomas o el fútbol?

-Si los del Atlético no destituyen a Abel con la quijada de un burro… ¿Será un signo más de agnosticismo del gobierno de Zapatero?, ¿Saldrán las familias a la calle?, ¿Qué hacen las familias cuando no se manifiestan? Ver la tele.

-¿Por qué los varones no nos damos cuenta de que los pantalones con bolsillos y las zapatillas de deporte de piel (bueno piel…) sólo le quedan bien a gente como Beckham? Como diría mi güela: “fíu, hay gustos que merecen palos“.

-¿Por qué me asolan esta serie de preguntas?, ¿Qué mierda me dieron de pequeño?, Si en mi casa no había dinero para colacao del bueno, del auténtico… ¿Cómo se llamaban las marcas blancas antes de existir el concepto de marcas blancas? ¿Que sería en plan “cacao soluble Pepe Ramos“?

PD: la foto es del interior de la Iglesia de la Cienciología. Muy chula.

Ponte en dirección prohibida o lo que sea

La estética es fundamental. Con chicha, claro, pero joder. No podemos llegar a una empresa tan cutre. Lo de ayer por la tarde fue el copón (que es una expresión que les mola mucho a los alcarreños). Llegamos a una oficina en tomarporculo, ultracuuuutre. Nos recibe el presidente. Paleto, gordo sudoroso, con las uñas llenas de mierda, bien. Tiene una empresa de tele por internet, no una explotación ganadera, aunque por sus manos parecía un perro trufero. Bueno, hablando de perro, su spaniel andaba danzando por la oficina. Sí, en serio. Le enseñamos nuestros formatos, y su pregunta fue, ojo “¿Y qué me costaríaun cacharro de éstos?“. Jódete, un cacharro.

Cuida un poco el chiringuito, macho. Una camisa limpia, una higiene, unos detalles en la oficina… joder qué se yo. Es ese tipo de empresario español, depresivo, de los que cierran todos los tratos en una casa de lenocinio, de los que te dicen cómo tienes que trabajar, echándote alientazo a morcilla… de ésos que se ven tanto en los despachos de dirección de la prensa local. Me he comido un puñao. Con el contrato, con manchas de grasa en una mano, y los puentes de oro brillando en las fauces, diciéndome cómo se hace un programa para marujas.

Todo ésto con el menú de un garito plagado de cuadros de toreros, centrifugando en el digestivo. Comimos con la Manolita, bajo la atenta y acrílica mirada de José Tomás, como unos alevines de De La Morena. Los camareros llevaban la bandera de España bordada en sus polos negros. Llego a casa y Obama, por la radio, le pide a dios que le ayude, y que salve su país. Ya empezamos. Eso no lo decías en el facebook, cabrón. Verstynge me dijo “¿Qué harías si fuera presidente del gobierno?”, y le dije “nacionalizar la banca” y me contestó “te pegarán un tiro el segundo día”. Pues mira qué bien, moriría como un sex simbol, como el Kennedy de Barakaldo. Vosotros votadme, y que Leonor vaya preparando el Happy birthday.

¿Contestará algún día TVE? -que, recordemos, nos birlaron un formato y nos lo deben- ¿Nos salvará el culo un crédito ICO?, ¿Encontraremos una vía de negocio, donde no llamen a nuestra creatividad “cacharros“?, ¿Cuánto tardaremos en darnos cuenta, que si alguien llega a presidente de USA es porque ha pasado por todos los filtros? ¿Cuando Obama conoció a su redactor de discursos, de 27 años, le diría que le escribiera un cacharro de ésos?… todo ésto, y mucho más, en próximos capítulos.

PD: O la cosa cambia, u os achucharé a Rigau!! El tío es un visionario de nuestra productora “estoy con las cámaras aquí, en la puta calle“. Os lo achucho. Prometido

Gipsy Kings, Sacramento Kings

Los nazis se ventilaron a 220.000 gitanos. En 1947 la comunidad internacional, auspiciada, orientada, obligada, por los buenos (USA) creó el Estado de Israel, en una especie de  acto de justicia histórica. Le quitaron tierras y casas a los habitantes de la zona, los palestinos. Mis padres llegaron a decirme, para explicármelo de pequeño, que los judíos le sacaban mucha más rentabilidad a las tierras, y que convirtieron la zona en un lugar rico, occidental. Es como si le digo a mi madre que, por su lamentable gusto para la decoración, una pareja de estetas toma su casa y les manda a la calle. Igual.

Estoy esperando que les den un estado a los gitanos. Que tomen Extremadura, Andalucía, Murcia y Alicante, y se lo den. O un trozo de Alemania. O Cardiff. O Denver, Colorado. Por lo visto los roma, los gitanos, sufrieron un genocidio de segunda. Los exterminaron, pero menos. El gobierno de Israel argumenta que por los túneles, que comunican la franja de Gaza con Egipto, pasan armas. Ya. Pasan combustible, alimentos, medicinas y otros artículos de primera necesidad. También armas. Ya. Ellos no las pueden tener. Como cuando, separados por el telón, los rusos tampoco deberían tener, mientras las administraciones yankis acumulaban cabezas nucleares. Claro, es que son los malos, son ellos y, como dijo Bush “nuestros dios es más grande que el suyo”. Menudo polvorín.

Es evidente que en un conflicto pasan cosas. Es lógico mensar que una visión maniquea es un error. Pero el punto de partida es insultantemente evidente. Dos millones de seres humanos encerrados en la franja. Luego reventarán y nos quejaremos. Que si votan a Hamás. Ayer el idiota -ojo, en el sentido griego de “egoísta”- de Carlos Mendo, comparaba en la radio el conflicto como si ETA estuviera en conflicto con España. Hay que ser cabrón. Engañar al personal con los clásicos símiles tramposos. Las religiones, ¡Qué bonitas son!. Gracias Rouco.

PD1: A veces me sale el politólogo que llevo dentro y nunca quise sacar.

PD2: Queda un día

Crónicas hertzianas

En el año 2000 asomamos a la radio por primera vez. José Claudio fue el fiel escudero durante cuatro temporadas, animadas por la ilusión, la juventud, las ganas de tocar los cojones, y aquel mail de Javier Cansado.Tres años después me contrataron, de comercial. Con veinte ganaba una pasta gansa y entré al despacho de don Antonio a decirle que yo lo que quería era hacer radio y no venderla. Cuatro meses haciendo pasillo, locutando para emisoras donde te tienes que hacer el imbécil, esperando la oportunidad.

Tras el 11M los compañeros eran un clamor: merecía algo. Y me dieron “A vivir que son dos días“, donde estuve dos años. Veinticincomil fieles sintonizaban cada fin de semana un programa que se hacía en la España más profunda, pero que se consideraba “comida mutante para cerebros radiactivos”, donde sonaban Damon & Naomi, Los Planetas, Lou Reed o La Costa Brava (Me despedí con la boda de Ronaldo, de LCB: “Conténtate con ser feliz al lado de un buen muchacho. Adiós a los días de fiesta, a los telediarios y a las caracolas. Adiós a las ruedas de prensa, los falsos robados y las amazonas“), donde hablábamos sin tapujos de política, sexo o negocios. Le dábamos la vuelta al calcetín, reclamábamos la ecología en una provincia con dos nucleares, servíamos cáterings a estrellas de Hollywood, ironizábamos con los toros, las peñas y los cronistas cascudos. Y Rubén López se subió al carromato y compramos una máquina de literatura automática, y los compañeros de otras emisoras nos pasaban cortes de audio, sabiendo que ellos no podrían emitirlo (algún día incluso conecté con el estudio de la COPE).

Y lo que pintábamos por la mañana, lo defendíamos en el despacho por la tarde, y por la noche recibíamos el apoyo de Rafa, de Mino, de Antonio, que avisaban sobre el riesgo de la guillotina, que llegó. Y menos mal, porque me quitaron el programa justo antes del incendio de la Riba de Saelices, donde el gobierno de Barreda fue el máximo responsable de mandar 11 corderitos a una muerte segura.

Por ejemplo, en ese caso no hubiéramos cargado las tintas sobre el error, que se produjo, sino en que el presidente Barreda omitiera esas once muertes en su discurso de navidad. O que el rastrero PP utilizara la desgracia para hacer política. Por eso nos odiaban tanto el alcalde como los otros. Sólo Jordi Badel, de IU, en la última entrevista que le hice, donde vino a poner algunas de sus canciones favoritas, y cuando yo ya olía a cadaver, me dijo que habíamos hecho historia y que aquel programa ni se había hecho ni se volvería a hacer.

Por allí pasó un día Jacinto Solanas, eternamente joven cantautor, con una lengua bífida y muchas ganas de hacer cosas, y por eso viene todo esto: hoy me comenta que publica su nueva web: www.jacintosolanas.com, y descubro que en su myspace tiene la grabación de su paso por el programa. Escuchad aquí. Me alegro que los supervivientes de aquella (me acuerdo de Quintín Cabrera, y de Emilio Cobos, y de Julián de la Fuente, y de Rafa del Prado, Juan Garrido, y de Julio, del taetro, y de Blanca, de la biblioteca…) sigamos pululando y, aunque nos hayamos vuelto más conservadores, exhibamos el recuerdo, como la señora que abre la carteraza, para que veamos la fotos macilentas de sus niños, jura de bandera incluída.

En realidad fue bonito ser La Bola de Cristal de una provincia. Y por aquel módico precio. Y todo porque igual nos dan un programa en Radio Círculo… coño, engancha. 

PD: ¡Se casó Gallo! ¡Una boda Flus! ¡Vivan, vivan!

Tengo perro. Cuartas 24 horas

Increíble pero cierto. Nico ya hace sus necesidades (cagar y mear, las intelectuales no) en la calle. La vida puede ser maravillosa. Además se porta genial en casa, se le va curando el constipado, y es la envidia del barrio por el pelo negro zahíno y brillante que tiene. “Tiene el pelo muy brillante”- ya, ya lo sé… “Muy brillante el pelo”- que yaaaa… 

Es curioso porque es negra, tiene el pechito con un rombo blanco y dentro otro pequeñito negro, por lo que parece una diana. Muy mod, ella. Y luego tiene pintas marrones, como si saliera de un charco. Parece un cachorro de dóberman, me dijeron ayer. ¿?

Los cordones de un par de zapatillas de correr han sido su cuarta víctima propiciatoria. Recordemos que en su lista de psicópata del desgarro estaban su juguete favorito -menos mal-, un calcetín blanco de deporte, o el periódico de la victoria de España en la Euro. Por suerte los cables no los toca.

Ayer, como comenté, tenía visita de los dueños. Pero la cosa cambió radicalmente a media tarde, porque he encontrado un loft de puta madre, también en Lavapiés, así que ya es formal: me mudo. Así de rápido se hacen estas cosas. Ayer lagrimilla de la dueña. Dice que soy el hombre más limpio que ha tenido, y que el otro día le habló a una chica de mí, diciendo que los hombres pueden ser ordenados y limpios. Mi abuela hubiera llorado. Dijo que creía que al separarme lo notaría, y que no se ha notado, que si acaso a mejor. Me ofreció otros dos pisos, pero ya me decidí.

El dueño, el buenrro, como dije en el anterior post, me soltó speech sobre lo cabronas que son las tías. Estuvo sembrado, porque le comprendía hasta lo más íntimo y no creí que jamás lo pudiera hacer. Vivir para ver. Me dijo que por el perro sin problema, que me quedara lo que quisiera, y que había sido un inquilino crack. Me vino guay. O ¡Guau! 

PD1: En cuanto tenga cámara, cuelgo fotos de Nico.

PD2: Se aceptan voluntarios para la mudanza.